Abro los ojos, todo se nubla. Alargo la mano y cojo una pequeña pieza de porcelana que descansaba sobre la mesita. Ni dos segundos tardo en salir de mi dulce ensueño y hundir mi rostro en aquella herramienta, invisible solo para los ojos ajenos. Una carga pesada, las cadenas de una vida que marcaban el camino que debía pisar.
Tomo aire y me preparo. La función va a empezar y todos esperan ansiosos por verme enfundado en esa máscara. Se abre el telón, comienza un nuevo día. Dos vidas, un solo cuerpo. Dos consciencias que se solapaban en mi mente como el agua y el aceite. Pero como en la realidad, mi aceite debía superponerse. Ni siquiera tenía que pensar: los grilletes me señalaban dónde debía ir.
El telón se abre, los rostros del público ni se inmutan. Saben quién soy, saben qué voy a hacer. Un papel que se repetía cada día en un teatrillo de baja estofa. Nadie ve mi máscara, nadie vislumbra los eslabones que me atan a aquel escenario. Ni un solo par de ojos reparan en el desesperado grito de auxilio que escapa de los míos. Está pensado así, debe ser así. Un escorpión estaba condenado a aguijonear a su presa, porque debía hacerlo. No se guía por un pensamiento racional, simplemente lo hace porque así lo aprendió. Miro hacia atrás otra vez, confuso. Juraría haber visto esa misma cola puntiaguda tras de mí. Qué más da.
La escena alcanza su punto álgido cuando hace aparición el protagonista. Otro día más, estoy condenado a ser un simple figurante. Se sacuden cientos de manos al unísono en un aplauso generalizado. Las miradas no son para mí. No pretendo ser ambicioso.
El acto termina. El héroe se inclina, el público se alza. Los demás actores callamos, el protagonista se desenmascara. Un rostro de belleza inconmesurable, poco profunda, aun así. Me toco la cara, dando con los finos trazos de la porcelana.
Mis manos quieren hacerlo, mi mente me lo impide. Mi corazón me engaña y mis piernas me ayudan a retirarme en silencio. El telón cae, mi máscara no. Vuelvo a mi habitación, buscando un espejo: ya no recuerdo el verdadero color de mi cara...
Desisto, los caprichosos deseos del sino han hecho desaparecer todo objeto que pudiera reflejar mi verdadera identidad. Estoy condenado. Debo estar condenado. Me han enseñado a estarlo. ¿Quiero estarlo? Mi corazón lo niega... mi mente lo acalla. Cierro los ojos... y espero un nuevo día.
Escrito por "el Búho" de Sundabar.
El alma quebrada del Búho
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Damian
El alma quebrada del Búho
Última edición por Damian el Mar Ene 13, 2009 5:52 am, editado 1 vez en total.
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Damian
Abro los ojos... otra vez esa cama de mármol, ese almohadón de esparto. Me escuece el cuerpo. Deben ser las numerosas laceraciones que salpican y surcan mis carnes. No puedo seguir así. Me levanto, buscando a tientas algo con lo que poder afinar la visión. Escucho un portazo... vienen por mí. Ni tiempo tengo en preguntar a mis detractores mientras me sacan del odioso lecho a tirones.
Las luces me ciegan, un último empujón y acabo ante el mismo público del último día. El telón ya estaba arriba, la función había comenzado. Tan solo un cambio: ya no era figurante, me habían convertido en un villano segundón. No importa.
Tan pronto como mis pies pisan el escenario, estalla una carcajada general. A punto estuve de sonreír, alegre de no haber provocado la clásica indiferencia. Miro hacia abajo... estoy desnudo. Yo soy la causa de su diversión. Quería fruncir el ceño, pero esa rígida máscara no me deja mover un solo músculo de la cara.
Me sabe la boca a hierro. ¿Estoy sangrando? No, es el amargo aroma de la humillación. El murmullo calla, el héroe se adelanta triunfal, espada en alto y juramentos fingidos en una interpretación mediocre. La gente aplaude, mirándome con esos ojos cínicos y crueles. Aquellas miradas son sal para mis heridas. El telón cae. Me arrastro hasta la habitación.
Al menos ha sido una de mis más cortas intervenciones. El dolor ha pasado rápido, la humillación late en mis sienes. Me palpo el rostro, en busca de alguna tara en mi máscara que pueda ayudar a quitármela. Pero solo encuentro una fina grieta cruzándola de parte a parte. Aun así, es imposible acabar de partirla a la fuerza.
Suspiro. Mis manos caen arrastrándose a través de las mejillas. ¿Qué es eso? Están humedas. ¿Son lágrimas?
Cierro los ojos, silencioso llanto que jamás emitiría. Brota ahora como un pequeño arroyo que me hace enmudecer. ¿Dónde están los espejos? Nadie se ha molestado en traerme uno. Sigo sin ver de qué color es mi rostro. Suspiro y me dejo caer, esperando que la noche sea eterna para mí, que nunca jamás tenga que volver a levantarme para interpretar la pieza perdida de una obra que a nadie interesa.
Escrito por "el Búho" de Sundabar.
Las luces me ciegan, un último empujón y acabo ante el mismo público del último día. El telón ya estaba arriba, la función había comenzado. Tan solo un cambio: ya no era figurante, me habían convertido en un villano segundón. No importa.
Tan pronto como mis pies pisan el escenario, estalla una carcajada general. A punto estuve de sonreír, alegre de no haber provocado la clásica indiferencia. Miro hacia abajo... estoy desnudo. Yo soy la causa de su diversión. Quería fruncir el ceño, pero esa rígida máscara no me deja mover un solo músculo de la cara.
Me sabe la boca a hierro. ¿Estoy sangrando? No, es el amargo aroma de la humillación. El murmullo calla, el héroe se adelanta triunfal, espada en alto y juramentos fingidos en una interpretación mediocre. La gente aplaude, mirándome con esos ojos cínicos y crueles. Aquellas miradas son sal para mis heridas. El telón cae. Me arrastro hasta la habitación.
Al menos ha sido una de mis más cortas intervenciones. El dolor ha pasado rápido, la humillación late en mis sienes. Me palpo el rostro, en busca de alguna tara en mi máscara que pueda ayudar a quitármela. Pero solo encuentro una fina grieta cruzándola de parte a parte. Aun así, es imposible acabar de partirla a la fuerza.
Suspiro. Mis manos caen arrastrándose a través de las mejillas. ¿Qué es eso? Están humedas. ¿Son lágrimas?
Cierro los ojos, silencioso llanto que jamás emitiría. Brota ahora como un pequeño arroyo que me hace enmudecer. ¿Dónde están los espejos? Nadie se ha molestado en traerme uno. Sigo sin ver de qué color es mi rostro. Suspiro y me dejo caer, esperando que la noche sea eterna para mí, que nunca jamás tenga que volver a levantarme para interpretar la pieza perdida de una obra que a nadie interesa.
Escrito por "el Búho" de Sundabar.
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Damian
Abro los ojos. De nuevo aquí, encerrado en esta pesadilla. El pecho me arde, mi mano corre a él. Miles de espinas arponean mi corazón. Las heridas siguen ahí, se niegan a cicatrizar. Tomo aire, al igual que cada día, notando como a cada segundo un pequeño aguijón se acomoda en el fondo de ese músculo resentido al que le cuesta latir. Hoy no habrá función. Eso es lo que me hubiese gustado pensar, y así es hasta que se oye la puerta.
Dos brazos me sacan del frío abrazo de unas sábanas de tela polvorientas. Estoy vestido, pero la humillación ya se había alojado en lo alto de mi paladar. Sigo sintiendo ese sabor a hierro. Desearía que fuese sangre. Inercia o instinto, no sé el qué exactamente, pero algo movía mi mano hasta comprobar el velo de porcelana que cubre mi rostro. Eran dos las grietas que lo adornaban ya, detalle que no parecía importar al público al que debía impresionar.
Me empujan una vez más hasta el escenario. Los actores no esperan a nadie, el telón se retira. Mis cansados pies suben uno a uno los peldaños de la eterna condenación, dispuestos a continuar con la macabra función. Hoy se representa una muerte. No la mía, por desgracia. Vuelvo a ser un figurante. Al menos así me eximen de alimentar un sentimiento que me teñía las mejillas irremediablemente. Caras nuevas. ¿Soy el único que lleva tanto tiempo aquí? Sí, lo soy.
Me habían reservado el mejor papel que podía interpretar. Soy una sombra. Las caras de los observadores no reflejan sentimiento alguno. No les importo, no existo para ellos. Soy una buena sombra. Miro a mi alrededor. Mis compañeros tampoco me ven... o se esfuerzan para no hacerlo. Miro el reloj de pared. Está roto.
Vuelvo a coger aire, parpadeo. La escena se desarrolla sin mí. Ni siquiera sé por qué estoy en el escenario. No me necesitan, soy prescindible. Miro atrás. Otra vez esas cadenas adornan mis tobillos. Estoy abandonado a los designios de un ser cruel. Muchos lo llaman destino. Otros, deber.
El acto termina, el telón cae como una pesada guillotina. Los aplausos se escuchan detrás, apostaría mil años más en este infierno a que ninguno va dirigido a mí. No me importa. Los grilletes se evaporan, mis hombros se hunden. Vuelvo a sentir esa humedad. Me palpo la máscara, una tercera grieta ha aparecido en ella. Los dedos corren a la mejilla izquierda, intentando secar las repentinas humedades. Sangre. Lágrimas de sangre.
Nadie se ha percatado. No puedo limpiarlas, desisto. Mis manos se cuartean, fruto del rojo fluido coagulándose. Vuelvo a tumbarme en ese frío rincón. Las agujas ralentizan mi corazón. Escuece, duele. Pero en mis labios no podían existir semejantes palabras. Mañana quizá vuelva a ser una sombra. No quiero serlo. Ayudadme.
Escrito por "el Búho" de Sundabar.
Dos brazos me sacan del frío abrazo de unas sábanas de tela polvorientas. Estoy vestido, pero la humillación ya se había alojado en lo alto de mi paladar. Sigo sintiendo ese sabor a hierro. Desearía que fuese sangre. Inercia o instinto, no sé el qué exactamente, pero algo movía mi mano hasta comprobar el velo de porcelana que cubre mi rostro. Eran dos las grietas que lo adornaban ya, detalle que no parecía importar al público al que debía impresionar.
Me empujan una vez más hasta el escenario. Los actores no esperan a nadie, el telón se retira. Mis cansados pies suben uno a uno los peldaños de la eterna condenación, dispuestos a continuar con la macabra función. Hoy se representa una muerte. No la mía, por desgracia. Vuelvo a ser un figurante. Al menos así me eximen de alimentar un sentimiento que me teñía las mejillas irremediablemente. Caras nuevas. ¿Soy el único que lleva tanto tiempo aquí? Sí, lo soy.
Me habían reservado el mejor papel que podía interpretar. Soy una sombra. Las caras de los observadores no reflejan sentimiento alguno. No les importo, no existo para ellos. Soy una buena sombra. Miro a mi alrededor. Mis compañeros tampoco me ven... o se esfuerzan para no hacerlo. Miro el reloj de pared. Está roto.
Vuelvo a coger aire, parpadeo. La escena se desarrolla sin mí. Ni siquiera sé por qué estoy en el escenario. No me necesitan, soy prescindible. Miro atrás. Otra vez esas cadenas adornan mis tobillos. Estoy abandonado a los designios de un ser cruel. Muchos lo llaman destino. Otros, deber.
El acto termina, el telón cae como una pesada guillotina. Los aplausos se escuchan detrás, apostaría mil años más en este infierno a que ninguno va dirigido a mí. No me importa. Los grilletes se evaporan, mis hombros se hunden. Vuelvo a sentir esa humedad. Me palpo la máscara, una tercera grieta ha aparecido en ella. Los dedos corren a la mejilla izquierda, intentando secar las repentinas humedades. Sangre. Lágrimas de sangre.
Nadie se ha percatado. No puedo limpiarlas, desisto. Mis manos se cuartean, fruto del rojo fluido coagulándose. Vuelvo a tumbarme en ese frío rincón. Las agujas ralentizan mi corazón. Escuece, duele. Pero en mis labios no podían existir semejantes palabras. Mañana quizá vuelva a ser una sombra. No quiero serlo. Ayudadme.
Escrito por "el Búho" de Sundabar.
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Luisblasco
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Damian
Re: El alma quebrada del Búho
//Lo edito, perdón.
Última edición por Damian el Mié Jul 01, 2009 9:35 pm, editado 1 vez en total.
