La Marca Argéntea

De nuevo tirada en la cama con Jinx en el regazo, una mano acariciando al gato, otra sujetando una botella de aliento de dragón, y una borrachera bastante avanzada, intencional. Honorífica. Desde la cama todo giraba un poco, pero daba igual. Miró al gato y se rió levemente, pensando por un momento en que podría ser el Basilisco.

– Si eres ese mierdas, disfruta de estas caricias ahora porque pienso hacerte sufrir cuando te atrape, maldito cabronazo. No sabes lo que has iniciado… –dijo al vacío.

La primera muerte dejó claro que se trataba de un loco. Un nigromante maniático con una extraña idea de justicia, con una visión enfermiza del arte y con paciencia para causar sufrimiento. Un loco metódico y retorcido, de esos que Daan más detestaba, pero el mundo estaba lleno de chalados y no era su responsabilidad detenerlos a todos.

Cuando la carta apareció en su puerta conduciéndola hacia la siguiente víctima, se sintió molesta, e incluso se planteó por un momento que estaban intentando tenderle una trampa o jugar con ella. Comenzó la irritación. Encontraron una víctima desconocida más, un lienzo más, una carta más y una puesta en escena –literal– cuidada. Reconocía, no obstante, que sentía curiosidad. “De esas que matan a los gatos”, pensaba sarcástica mientras acariciaba a Jinx entre las orejas.

Sin embargo, no fue hasta que encontraron los bocetos cuando se despertó su ira. Tenía por ahí el cuaderno. Sentada sola junto a la fuente, riendo en la taberna, bebiendo... Caminando en entornos oscuros, envuelta en sombras... Mordiéndose las uñas... Acostada en su cama… ¡Acostada en su cama! ¿Cómo había podido pasar? Se cabreó con el voyeur que la espiaba, pero no por pudor. Se cabreó con ella misma por haber cometido semejante desliz, por haber sido observada sin detectarlo. Por comprobar que sus precauciones no eran suficientes y dejar brechas de seguridad.

Ahí, conforme aparecían los bocetos y los actos numerados, comenzó a volverse personal. Acto IV: Aku. Acto V: Percy. Acto VI: Daan. Dejaba de contar ahí porque estaba segura de que no iba a pasar de ese. Había más imágenes: Logan con sus libros, un ser con alas membranosas que parecía Julen, imágenes de una mujer que ardieron en manos de Val por un descuido y el colofón: un retrato de Iruss.

Pero lo que no encontraron y Daan no esperaba era el tercer acto. Tuvo un mal presentimiento al notar que la llave que habían dejado colgada de su puerta olía a alcohol… pero no imaginaba realmente lo que iban a encontrar en La Cocatriz.

La imagen de Lothar estaba grabada en su retina. La espada en el pecho, clavada por su propia mano. Los fantasmas y las sombras quejumbrosas, cuyas voces había oído una vez emanando de su escalofriante arma, rodeando un cuerpo que había sido acicalado con esmero. El cadáver de Lothar levantándose y Danowl horrorizada, terminando con la carcasa vacía. Y todo meticulosamente dispuesto. Pistas, o amenazas según se entendieran, de un asesino retorcido. Y el lienzo. El puto lienzo que quería destrozar, pero que no lo haría hasta tener a su autor delante y sangrando.

Porque de la ira había pasado a un odio profundo. Y mientras una parte de su cabeza recorría todo el escenario con precisión enlazando cabos y buscando elementos discordantes, otra parte sólo quería desatar violencia sobre cualquier cosa para vengar a un tipo que no se merecía ese final, que era obvio que ya había sufrido bastante, y que se merecía mucho más respeto del que le dirigían los imbéciles del pueblo. Lothar era un compañero de armas y de borrachera. No un Acto de ese chalado.

Siguieron las discusiones de clérigo sobre suicidio, resurrecciones, almas robadas, la certeza de que el asesino era un suplantador, el nacimiento de la desconfianza, pero también de una pequeña esperanza. Y las miradas preocupadas al siguiente de la lista, Aku. Un cebo al que no iba a tocar un pelo.

¿El Basilisco quería un duelo de ingenio y habilidad? Lo tendría. Al igual que un final lento y doloroso. ¿Les buscaba? Les iba a encontrar, y se toparía con el peor lado de Daan. El más oscuro.

Aquella noche no durmió.

Ángela y Logan se habían ido ya, aunque Daan esperó a que el barco zarpase antes de abandonar Eterlund. El río se llevaba flotando hacia el oeste el último cabo suelto y lo que esperaba que fuera un mensaje claro para aquellos que volvieran a por ella. En su mochila, el peso de la mano petrificada de su hermano le causaba una profunda satisfacción, compensando los momentos de auténtico pánico que había pasado con él en aquella mazmorra.

No había sido fácil, y era consciente de que estaba viva gracias a Ángela; a su velocidad mental recuperando el anillo cuando la inesperada superioridad numérica de los asesinos había llevado todo su plan al garete y Wilhelm se había llevado inconsciente a Daan. Pero ahora él partía lejos y ellos estaban vivos. Los tres. Nadie más había muerto por estar a su lado. Eso era una extraña novedad. Una sensación agradable.

Amanecía sobre el río Rauvin.

*****

Regresó a Nevesmortas y sus primeros pasos la llevaron al cementerio, donde una tumba abandonada largo tiempo atrás contenía ahora los restos de su mentor y amigo, por fin descansando en paz. No quería pensar en los meses de tortura que había padecido, fragmentada su alma por el Basilisco, tan sólo para hacer que ella sufriera, enloqueciera como el maestro Frasquicelli, y fuera una presa fácil. Aunque no lo había conseguido, no podía evitar reconocer que el dolor la había llevado a tomar decisiones peligrosas. Especialmente en Cumbre, una ciudad cada vez más intrigante con un escriba demasiado listo al que, ahora, tarde o temprano, tendría que devolver un favor.

Al menos, quedaba ya atrás el desolador momento en el que los restos malditos por el Basilisco se habían levantado contra ella, suplicando al mismo tiempo la muerte definitiva: incluso bajo aquella maldición, Armin había intentado protegerla. Sólo habían podido darle descanso de una forma, la violenta, pero al menos ahora ya nada le perturbaría. De nuevo, Logan y Ángela habían estado allí. Una más que sumaba en la cuenta.

Con un suspiro, dejó una flor y una moneda para Tymora sobre la tumba –asegurándose de que nadie la observaba– y partió hacia la villa. Dejaba detrás una triste paz.

*****

En la oscuridad del sótano abandonado que había establecido como refugio contempló, con una botella de negro amargo en la mano y varias vacías y rotas tiradas por el suelo, el lienzo que Basilisco le había dejado como regalo y que tenía un significado claro: la había dejado expuesta en todos los sentidos. Secretos, pasado, emociones y hasta su propio cuerpo. Incluso cosas que desconocía.

Mirarlo la ponía furiosa. Lo imaginó satisfecho en su celda, tranquilo y bien alimentado, sin preocupaciones, y estuvo a punto de vaciar la botella sobre el lienzo y quemarlo por la ira… pero se contuvo.

Primero, concentrándose en la idea de que él no había vencido. No del todo. Por mucho que lo hubiera intentado, por muchas tensiones y padecimientos, sus secretos seguían siendo secretos y el anillo estaba en su poder. Segundo, porque tenía que averiguar todavía el porqué de ciertos detalles del cuadro que presentía importantes para ella y que giraban alrededor un mismo punto.

No. Tenía que tomárselo con calma y aguardar. Las palabras de Jarol en Cumbre –o de lo que fuera que había dentro de Jarol– resonaban en su cabeza. “Es ajeno al miedo a la muerte, a la destrucción y al dolor. La muerte no le detendrá. La venganza no le afectará. Si pierdes la cordura, él gana.”

Y no iba a dejarle ganar. Si no podía detenerle, encontraría la forma de controlar los daños y de devolver el golpe, fríamente.

Bebió un largo trago mirando los detalles del cuadro. Cada vez sabía más del pintor… y cada detalle que averiguara la haría más fuerte. Hall Drak… Damien… o como se quisiera llamar… Aquello no había terminado.

Logan no estaría sólo ante el Basilisco.

En otro lugar

- ¿Realmente es necesario tenerlo vigilado día y noche aquí abajo? - susurró a su compañero.

- Esas son nuestras órdenes - respondió el otro mirando hacia la puerta de la celda que custodiaban.

En los ojos de su compañero vio el mismo atisbo de duda, pero tenía razón, no debían cuestionar su labor, por más tediosa que resultara. Aquel hombre llevaba allí meses. Tras las primeras semanas les habían prohibido incluso hablar con él, y no estaba seguro de por qué. Había rumores, claro, siempre los había con aquellos prisioneros sobre los que se toman tantas medidas de seguridad pero... Diablos, ni tan siquiera parecía peligroso. Incluso parecía amable. Es decir, él había visto a auténticos hideputas, delincuentes de la peor calaña. En cambio, este era... bueno, era un joven atractivo, sin duda. Y muy bien educado.

- ¿De verdad crees que hizo todo eso?

- ¿Te han dicho lo que hizo? - preguntó su compañero con cierto tono de reproche.

- Bueno... solo rumores. Seguro que tú también los has escuchado. ¿No te parece raro que no nos digan exactamente por qué está aquí?

- Lady Oira así lo ha mandado, es suficiente. Si está aquí, es por algo.

La puerta del pasillo se abrió, mostrando a uno de los guardias de la zona alta portando una pequeña bandeja con comida y agua. La dejó con desprecio sobre una mesa y sin decir nada, se fue dando un portazo.

- Hoy te toca a ti - dijo su compañero -. Oye, voy a mear, vuelvo en seguida.

Asintió, cogiendo la bandeja y dirigiéndose a la celda. La puerta metálica no poseía ningún tipo de apertura, tan solo una rendija en la parte baja por la que pasaban la comida al prisionero. Se agachó y antes de tocarla, esta se abrió.

- Buenas noches, Tom - saludó con tono encantador la persona al otro lado.

- ¿Cómo sabes que es de noche aquí abajo? - preguntó mientras le daba el plato.

- Solo es necesario saber contar. Oh, alubias, da las gracias al cocinero por su esfuerzo.

¿De verdad era peligrosa una persona que agradecía el trabajo de un simple cocinero? Miró al fondo del pasillo, nervioso, y bajó la voz. Sabía que no debía hablar con él, pero con el tiempo no había podido evitarlo. Demasiadas horas, demasiada curiosidad. Cerró la rendija y se quedó junto a la puerta, aguardando pare recoger el plato cuando acabara. Al otro lado, se oía la dulce voz del preso cantando mientras comía. Nunca había escuchado a nadie cantar tan bien. Era... un buen motivo para esperar junto a la puerta.

La rendija volvió a abrirse, mostrando el plato completamente vacío con los cubiertos ordenados pulcramente en la bandeja. Se agachó y los recogió.

- Oye, ¿qué era esa canción? - susurró agachándose. Al otro lado no vio nada, hasta que el preso se agachó y le dedicó una radiante sonrisa iluminada por sus bellos ojos azules.

- No lo recuerdo, a veces, me vienen melodías a la cabeza.

- Era... extraña.

- Gloriosa.

Escuchó como se abría la puerta de la letrina, lo que le hizo cerrar la rendija de la puerta y levantarse de golpe, volviendo a su puesto.

- ¿Ya ha comido? - inquirió su compañero.

- Ha limpiado el plato, como siempre.

- Maldita sea, parecería que ese desgraciado se lo pasa bien aquí...